On les appelle les émotifs, les penseurs.

On les appelle les émotifs, les penseurs.

Je suis hypersensible. Tout me touche, m'atteint, m'émeut, me submerge, me gonfle. J'ai mal pour moi, pour l'autre.

Je ressens. Je sens les odeurs, les âmes, la tristesse. Je suis à fleur de mots, de peaux, de beaux. Je suis une hypersensible. Remplie de poésie. Quelque chose danse en moi.

Je suis une écorchée, une abîmée, une blessée de vie. Je suis empâte. Je décèle ce qu'on ne me dit pas, je respecte le silence, car je le parle couramment. Je suis ainsi tendre, et émotive. Je ressens plus fort, tout ce qui effleure l'autre. Je peux perdre pied. Plus vite, plus violemment que quelqu'un d'une sensibilité normale. La mienne n'est jamais banale. Je peux ressentir très fort, m'envoler très haut et redescendre brutalement.

C'est ma fragilité et ma force.